Dúdú A Eduardo Jesus Ferreira

Lágrimas nos olhos por mais um

Lágrimas

Me conter não pude

E também não pude mais contar

Quantas as mortes?

Quantas as vidas ceifadas?

Não queria ouvir

E me negava

Os ouvidos se fechavam seletivos

Os olhos cerravam para mais uma

notícia e só

quiçá um número

de um tal Eduardo

Dudu, por ser criança

Foi lá no Rio

Mas já fora aqui na Bahia

No bairro do nordeste

A história se repete

num complexo outrora de alemão

que tornou-se de baiano

neste instante.

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Projétil

Desolador  foi o choro

Foi a gota de água límpida

escorrendo pelo rosto da criança

que ouvira o estampido de uma bala

 

Ouviam-se soluços de medo

Tristeza travestida de inocência

Impotência foi o que senti

De ter

[que suportar aquela dor de outrem

 

E sempre ela

a bala-pivô

transformando-se em números

 

Inúmeros casos

 

Um assalto

no Castelo

No Cosme nem Damião

 

Mais um na Dois

E mais treze  no Cabula

Quantos óbitos?

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Adupè

Porque é vida o Orixá

em mim, nego

Porque é vivo o Orixá

eu me nego

...

Porque é vivo o Orixá

eu sou vivo

eu só vivo

eu digo viva!

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Quadro

Pela janela um espelho

Telha, muita tábua

E tanta madeir’ (ichi!)

é que vejo

É o que me ver

Muito mato.

Mato-me de só olhar uma criança

menina de rosa cor

A fragilidade em meio a escassez

não chega e cega

Cerca de arame

ou bambu chinês

num Brasil brasileiro

Varal de estacas

e panos estendidos

Assim como meu espanto

Um céu azul de nuvens poucas em contraste

com chão de barro

com asfalto de meio fio, meu fio

Água de balde e frio intenso

de calor

Num condomínio qualquer

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Pendência

Maria descia

batendo palmas

Esbravejava Maria

Olhares em Maria

Fitaram Maria

Ela ia

andando

Parou à porta Maria

Gritou.

Cobrou.

As palmas eram secas

Pedras ao longe
Risco na porta
E parede
E janelas quebradas

Maria sujou a tinta
por um instante

e por dois

Enquanto brotam cédulas

pela fenda rasteira
da porta

Essa Maria...

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Moscou

Moscou

pretérito perfeito

Moscou de moscar

é gíria

Verbo criado

Falado

Larguei o verbo, Moscou 

Mais que um verbo

Advérbio de lugar

Um só lugar em três

É um

É dois

É três

Parece jogo de criança

Esconde-esconde

Mostra-se vivência de adulto

E era barro

e era gato

inanimado era

Gambiarra, um resumo

Uma síntese se quer

daquela depressão

Rodeada de escadas

E cada escada

mil degraus

Subi de grau

Subi degrau era rotina

Menino, velho, menina

bastava subir.

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Candomblé por olfato

Respirar candomblé é acordar cedo em silêncio

Bater paó, saudando os orixás-santos em cada canto do ilé

É ter Tempo pra si de ver o céu de um modo único azul

Por ora, nublado

ou em crepúsculo-aurora

Respirar candomblé é ouvir o bater de palmas exaltadas

no círculo-barracão

E ver sorrisos largos de Glórias

É ouvir o tic nervoso tac de uma máquina de costura

E sentir o cair d’água no chão a cada banho de água cristalina

omí orò

É entender o despachar da porta a cada entrada de irmão em direções três:

Como o tridente-falo de Exú,

O temido.

O querido.

O.

É perceber cada conta coral,

ladigbà

barras de saia

e adjà

O cantar da conquém

O cacarejar do galo

O berrar do bode

O silenciar do ibí

O apaziguar do pombo

É usar um branco de doer as vistas

É a promoção da limpeza-ebó

da limpeza do espaço para o espaço-orun

E conviver com as folhas de Ossain

Espada de Ogum

de Yansã espada

de Oxossi

e bete branco

e akokô

e arueira

Comigo ninguém pode!

Respirar candomblé é sentir arrepios causados por uma voz emocionada entoante de rezas-cantigas de Exú a Oxalá.

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Pluvial

diria Jocevaldo Santiago que sou um poeta da chuva

contudo, com esse frio,  

com esse gotejar de gotas

no chão

de cimento no chão

de barro...

com esse  ritmo

harmônico

melódico

com essa chuva de mamãe Osum,

de mamãe Nanã

de mamãe...

há outra coisa pra falar que não da água mais límpida

mais transparente

mais serena?

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